E não tinha mais de meia meia. Em cada pé. Os ratos haviam trabalhado bem – nessa noite em que o luar era todo magia derramada sobre a casa esburacada. Caminhava agora, cambaleando nos velhos sapatos herdados de um desconhecido qualquer, procurando nos campos a comida que o estômago pedia. Por ele passou uma velha alma. Também pedia a esmola que ele não tinha. Cada um vagueou para seu lado. A nova noite talvez trouxesse a ambos a esperança de um acordar quente, e uma sopa, nem que fosse fria.